Como esquecida voz de um amor muito antigo

Desgarram-se no ar as pancadas de um sino

A casa onde moro não fica rente às águas da laguna

Mas a parede é branca e vê-se o rio

E embora hydras e fúrias nos desfiem

A diversidade de coisas como Ponge diz

Não constrói

sophia de mello breyner andresen

the best place to be is somewhere else

Os ossos dos pássaros mortos como relíquias de santos: usá-los-ia a todos se com isso achasse encontrar boa sorte. E se me perguntassem que ossos seriam aqueles que levaria ao peito, diria que são dos santos mais poluentes desta terra onde já não moram só gaivotas.

Mas não lhes conheço milagres: notícias de pássaros que curem vagabundos de cegueira, diabetes ou simples bebedeira. O seu propósito, destituído e substituído pelo quedar do olhar sobre o alcatrão; toda a mortalidade ali, e ainda assim a cegueira sem cura, que por não serem bichos religiosos não sabem abençoar os olhos aos que passam; nem ouvir deus recitando horários e mandamentos às rotinas. Acho que todos devíamos levar salmos nos bolsos, coisas de fácil digestão nos intervalos entre os subterrâneos.

Só à face das pedras os pombos revelam o seu lado mais secreto, por lhes conhecerem a natureza perversa com que provocam acidentes aos que as atravessam no inverno.

Desconfio dos pássaros por só os encontrar mortos. Tão pobremente mortos que nem sepultura, só os veios estreitos entre as pedras de granito até que se somem debaixo das solas dos sapatos ou na terra que dá às pedras a ilusão da unidade. Nisso lembram-me pessoas.

Divido-as por ordem poética: se uma elegia é uma gaivota à sombra, imaginando ser um abutre em áfrica, um soneto é um canário enclausurado numa gaiola demasiadamente espaçosa para a fome do gato, e uma redondilha é um pardal de pata partida encontrando conforto nas mãos de uma criança que, sem querer, o asfixia enquanto corre para o ir mostrar à sua mãe.

Os pássaros, como a poesia e como as pessoas, só servem para mostrar que a morte habita cada rua. E eu usaria um colar de ossos de finas asas, onde se gravassem os poemas de que mais gosto, se achasse que isso serviria para mudar a minha sorte de velório.

Beatriz Hierro Lopes

Mau sinal, mau sinal, Tejo.

Má hora, Tejo, aquela em que passei sem olhar para onde estavas.

Preciso dum grande dia a sós contigo, Tejo,

levado nos teus braços,

debruçado sobre a cor profunda das tuas águas,

embriagado do teu vento que varre como um hino de vitória

as doenças da cidade triste e dos homens acabrunhados...

Preciso dum grande dia a sós contigo, Tejo,

para me lavar do que deve andar de impuro dentro de mim,

para os meus olhos beberem a tua força de luxo indomável,

para me lavar do contágio que deve andar a envenenar-me

dos homens que não sabem olhar para ti e sorrir à vida,

para que nunca mais, Tejo, os meus olhos possam voltar-se para outro lado

quando tiverem diante de si a tua grandeza, Tejo,

mais bela que qualquer sonho,

porque é real, concreta, e única!

  

adolfo casais monteiro

In PJ we trust

Os teus olhos são feios, disse-me, e os meus olhos tornaram-se feios. E ainda que aos meus olhos se apresentassem iguais, sucumbiu a carne à palavra. Já se sabe que se abrem mudas as bocas se forem surdos os ouvidos, mas uma faca ouvida vai directa ao coração.

Um dia sonhei que poderia ter uma vida tão densa quanto uma estrela de neutrões.

Mais uma manhã sem cor

uma manhã inexausta cheia

como um marmelo,

como a romã de Deus,

uma manhã com cheiro a fetos

e a cavalgadas nos bosques,

mas não haverá nem fetos

nem cavalos irrompendo na luz,

esta doce manhã

trará no rosto a marca

das minhas decadências...

Alda Merini

sounds like a plan

vamos a banhos

Diz-me o sentido

e seguir-te-ei,

de palavras levantadas contra o frio,

até chegar o som da espinha

quebrada como um livro

que se cansou de ser aberto.

inês dias

smells like teen spirits

as almas em falso equilibrio olham-se

quando a casa se cala
de repente aprendo a ter medo
e fui eu que pedi este silêncio
ainda tenho o sabor a quente das palavras
abro e fecho armários e gavetas
queria um lugar fechado para guardar memórias
depois
fico ali sentada à espera que algo aconteça

maria sousa