Le Sommeil du Monstre

Deixei a vida correr, um velho cargueiro com trinta anos

agarrando-se obstinadamente ao meu nome e endereço.

Limparam-me de todas as minhas associações afectivas.

Aterrada e nua sobre a maca acolchoada de plástico

                                                                 [verde

vi o meu serviço de chá, as minhas cómodas de roupa

                                            [branca, os meus livros

afundarem-se até os perder de vista, e a água cobriu-me

                                                                   [a cabeça.

Sou uma freira agora, nunca fui tão pura.

Não queria flores, apenas queria

estar prostrada com as palmas das mãos para cima e ficar

                                                                   [toda vazia.

Como me sinto livre sem que ninguém faça ideia da

                                                       [libertação...

A paz é tão intensa que nos entorpece

e nada exige em troca, uma etiqueta com o nome, algumas

                                                                  [bugigangas.

Aquilo a que finalmente os mortos se agarram; imagino-os

introduzindo-as na boca como se fossem hóstias.

Mais do que tudo o vermelho intenso das túlipas fere-me.

Mesmo através do papel de celofane as ouvia respirar

suavemente, por entre as suas faixas brancas, como um

                                                         [bebé medonho.

A minha ferida corresponde à sua cor rubra.

São subtis: parecem pairar, embora me esmaguem,

perturbando-me com as suas línguas súbitas e a sua cor,

uma dúzia de vermelhos pesos de chumbo em volta do

                                                             [meu corpo.

Nunca alguém me vigiara, vigiam-me agora.

As túlipas voltam-se para mim, assim como a janela

donde, uma vez por dia, a luz se espraia e esvai

                                                   [lentamente,

e vejo-me, estendida, ridícula, uma sombra de papel

                                                            [recortado

entre o olhar do sol e o olhar das túlipas,

e, sem rosto, quis apagar-me.

As túlipas plenas de vida comem-me o oxigénio.

Antes de elas virem todo o ar era calmo,

entrando e saindo, sopro a sopro, sem alvoroço.

Então as túlipas encheram-no com um forte ruído.

O ar agora embate nelas e redemoinha como um rio

embate e redemoinha num engenho imerso e vermelho de

                                                                    [ferrugem.

Chamam a minha atenção, que era feliz

quando se entretinha e descansava despreocupadamente.

Também as paredes parecem animar-se.

 As túlipas deviam estar atrás de grades como animais

                                                             [perigosos;

abrem-se como a boca de um felino africano,

e é ao meu coração que estou atenta: ele abre e fecha

o seu vaso de florescências vermelhas pelo puro amor que

                                                                      [me tem.

A água que saboreio é quente e salgada como o mar,

e vem de um país tão longínquo como a saúde.

sylvia plath